TOP 10: Melhores poemas de Mario Quintana

Poeminha do Contra

Todos esses que aí estão

Atravancando meu caminho,

Eles passarão…

Eu passarinho!

Os Poemas

Os poemas são pássaros que chegam

não se sabe de onde e pousam

no livro que lês.

Quando fechas o livro, eles alçam voo

como de um alçapão.

Eles não têm pouso

nem porto

alimentam-se um instante em cada par de mãos

e partem. E olhas, então, essas tuas mãos vazias,

no maravilhado espanto de saberes

que o alimento deles já estava em ti…

Das Utopias

Se as coisas são inatingíveis... ora!

Não é motivo para não querê-las...

Que tristes os caminhos, se não fora

A presença distante das estrelas!

Canção do dia de sempre

Tão bom viver dia a dia...

A vida assim, jamais cansa...

Viver tão só de momentos

Como estas nuvens no céu...

E só ganhar, toda a vida,

Inexperiência... esperança...

E a rosa louca dos ventos

Presa à copa do chapéu.

Nunca dês um nome a um rio:

Sempre é outro rio a passar.

Nada jamais continua,

Tudo vai recomeçar!

E sem nenhuma lembrança

Das outras vezes perdidas,

Atiro a rosa do sonho

Nas tuas mãos distraídas...

Poeminha Sentimental

O meu amor, o meu amor, Maria

É como um fio telegráfico da estrada

Aonde vêm pousar as andorinhas...

De vez em quando chega uma

E canta

(Não sei se as andorinhas cantam, mas vá lá!)

Canta e vai-se embora

Outra, nem isso,

Mal chega, vai-se embora.

A última que passou

Limitou-se a fazer cocô

No meu pobre fio de vida!

No entanto, Maria, o meu amor é sempre o mesmo:

As andorinhas é que mudam.

O tempo

A vida é uns deveres que nós trouxemos para fazer em casa.

Quando se vê, já são 6 horas: há tempo…

Quando se vê, já é 6ª-feira…

Quando se vê, passaram 60 anos!

Agora, é tarde demais para ser reprovado…

E se me dessem – um dia – uma outra oportunidade,

eu nem olhava o relógio

seguia sempre em frente…

E iria jogando pelo caminho a casca dourada e inútil das horas.

A Rua dos Cataventos

Da vez primeira em que me assassinaram,

Perdi um jeito de sorrir que eu tinha.

Depois, a cada vez que me mataram,

Foram levando qualquer coisa minha.

Hoje, dos meus cadáveres eu sou

O mais desnudo, o que não tem mais nada.

Arde um toco de Vela amarelada,

Como único bem que me ficou.

Vinde! Corvos, chacais, ladrões de estrada!

Pois dessa mão avaramente adunca

Não haverão de arrancar a luz sagrada!

Aves da noite! Asas do horror! Voejai!

Que a luz trêmula e triste como um ai,

A luz de um morto não se apaga nunca!

Cidadezinha

Cidadezinha cheia de graça…

Tão pequenina que até causa dó!

Com seus burricos a pastar na praça…

Sua igrejinha de uma torre só…

Nuvens que venham, nuvens e asas,

Não param nunca nem um segundo…

E fica a torre, sobre as velhas casas,

Fica cismando como é vasto o mundo!…

Eu que de longe venho perdido,

Sem pouso fixo (a triste sina!)

Ah, quem me dera ter lá nascido!

Lá toda a vida poder morar!

Cidadezinha… Tão pequenina

Que toda cabe num só olhar…

Bilhete

Se tu me amas, ama-me baixinho
Não o grites de cima dos telhados
Deixa em paz os passarinhos
Deixa em paz a mim!
Se me queres,
enfim,
tem de ser bem devagarinho, Amada,
que a vida é breve, e o amor mais breve ainda...

Esperança

Lá bem no alto do décimo segundo andar do Ano
Vive uma louca chamada Esperança
E ela pensa que quando todas as sirenas
Todas as buzinas
Todos os reco-recos tocarem
Atira-se
E
— ó delicioso vôo!
Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada,
Outra vez criança…
E em torno dela indagará o povo:
— Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes?
E ela lhes dirá
(É preciso dizer-lhes tudo de novo!)
Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam:
— O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA…

O Bicho - Manuel Bandeira

O bicho

Vi ontem um bicho

Na imundície do pátio

Catando comida entre os detritos.

Quando achava alguma coisa,

Não examinava nem cheirava:

Engolia com voracidade.

O bicho não era um cão,

Não era um gato,

Não era um rato.

O bicho, meu Deus, era um homem.

O bicho declamado.

Inspirações de um Sonhador - Cinthia Pretti & Fábio Aiolfi

Fábio Aiolfi- Abril

Entardecer no Morro do Moreno (Vila Velha, ES)

Das Utopias - Mario Quintana

TOP 10: Melhores poemas de Cecília Meireles

Valsa

Fez tanto luar que eu pensei em teus olhos antigos

e nas tuas antigas palavras.

O vento trouxe de longe tantos lugares em que estivemos

que tornei a viver contigo enquanto o vento passava.

Houve uma noite que cintilou sobre o teu rosto 

e modelou tua voz entre as algas.

Eu moro, desde então, nas pedras frias que o céu protege

e estudo apenas o ar e as águas.

Coitado de quem pôs sua esperança

nas praias fora do mundo...

- Os ares fogem, viram-se as água,

mesmo as pedras, com o tempo, mudam.

Motivo

Eu canto porque o instante existe

e a minha vida está completa.

Não sou alegre nem sou triste:

sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,

não sinto gozo nem tormento.

Atravesso noites e dias

no vento.

Se desmorono ou se edifico,

se permaneço ou me desfaço,

— não sei, não sei. Não sei se fico

ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.

Tem sangue eterno a asa ritmada.

E um dia sei que estarei mudo:

— mais nada.

Despedida

Por mim, e por vós, e por mais aquilo 

que está onde as outras coisas nunca estão, 

deixo o mar bravo e o céu tranqüilo: 

quero solidão. 

Meu caminho é sem marcos nem paisagens. 

E como o conheces? - me perguntarão. 

- Por não ter palavras, por não ter imagens. 

Nenhum inimigo e nenhum irmão. 

Que procuras? - Tudo. Que desejas? - Nada. 

Viajo sozinha com o meu coração. 

Não ando perdida, mas desencontrada. 

Levo o meu rumo na minha mão. 

A memória voou da minha fronte. 

Voou meu amor, minha imaginação... 

Talvez eu morra antes do horizonte. 

Memória, amor e o resto onde estarão? 

Deixo aqui meu corpo, entre o sol e a terra. 

(Beijo-te, corpo meu, todo desilusão! 

Estandarte triste de uma estranha guerra...) 

Quero solidão.

Personagem

Teu nome é quase indiferente 

e nem teu rosto já me inquieta. 

A arte de amar é exactamente 

a de se ser poeta. 

Para pensar em ti, me basta 

o próprio amor que por ti sinto: 

és a ideia, serena e casta, 

nutrida do enigma do instinto. 

O lugar da tua presença 

é um deserto, entre variedades: 

mas nesse deserto é que pensa 

o olhar de todas as saudades. 

Meus sonhos viajam rumos tristes 

e, no seu profundo universo, 

tu, sem forma e sem nome, existes, 

silêncio, obscuro, disperso. 

Teu corpo, e teu rosto, e teu nome, 

teu coração, tua existência, 

tudo - o espaço evita e consome: 

e eu só conheço a tua ausência. 

Eu só conheço o que não vejo. 

E, nesse abismo do meu sonho, 

alheia a todo outro desejo, 

me decomponho e recomponho. 

Retrato

Eu não tinha este rosto de hoje,

Assim calmo, assim triste, assim magro,

Nem estes olhos tão vazios,

Nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,

Tão paradas e frias e mortas;

Eu não tinha este coração

Que nem se mostra.

Eu não dei por esta mudança,

Tão simples, tão certa, tão fácil:

— Em que espelho ficou perdida

a minha face?

Inscrição na Areia

O meu amor não tem 

importância nenhuma. 

Não tem o peso nem 

de uma rosa de espuma!

Desfolha-se por quem?

Para quem se perfuma?

O meu amor não tem

importância nenhuma.

Sereia

Linda é a mulher e o seu canto,

ambos guardados no luar.

Seus olhos doces de pranto

─ quem os pudera enxugar

devagarinho com a boca,

ai!

com a boca, devagarinho...

Na sua voz transparente

giram sonhos de cristal.

Nem ar nem onda corrente

possuem suspiro igual,

nem búzios nem as violas,

ai!

Nem as violas nem os búzios...

Tudo pudesse a beleza,

e, de encoberto país,

viria alguém, com certeza,

para fazê-la feliz,

contemplando-lhe alma e corpo,

ai!

alma e corpo contemplando-lhe...

Mas o mundo está dormindo

em travesseiros de luar.

A mulher do canto lindo

ajuda o mundo a sonhar,

com o canto que vai matando,

ai!

E morrerá de cantar.

Canção

Pus o meu sonho num navio 

e o navio em cima do mar; 

— depois, abri o mar com as mãos, 

para o meu sonho naufragar. 

Minhas mãos ainda estão molhadas 

do azul das ondas entreabertas, 

e a cor que escorre dos meus dedos 

colore as areias desertas. 

O vento vem vindo de longe, 

a noite se curva de frio; 

debaixo da água vai morrendo 

meu sonho, dentro de um navio... 

Lua adversa

Tenho fases, como a lua

Fases de andar escondida,

fases de vir para a rua…

Perdição da minha vida!

Perdição da vida minha!

Tenho fases de ser tua,

tenho outras de ser sozinha.

Fases que vão e que vêm,

no secreto calendário

que um astrólogo arbitrário

inventou para meu uso.

E roda a melancolia

seu interminável fuso!

Não me encontro com ninguém

(tenho fases, como a lua…)

No dia de alguém ser meu

não é dia de eu ser sua…

E, quando chega esse dia,

o outro desapareceu…

Ou isto ou aquilo

Ou se tem chuva e não se tem sol,

ou se tem sol e não se tem chuva!

Ou se calça a luva e não se põe o anel,

ou se põe o anel e não se calça a luva!

Quem sobe nos ares não fica no chão,

quem fica no chão não sobe nos ares.

É uma grande pena que não se possa

estar ao mesmo tempo nos dois lugares!

Ou guardo o dinheiro e não compro o doce,

ou compro o doce e gasto o dinheiro.

Ou isto ou aquilo: ou isto ou aquilo…

e vivo escolhendo o dia inteiro!

Não sei se brinco, não sei se estudo,

se saio correndo ou fico tranqüilo.

Mas não consegui entender ainda

qual é melhor: se é isto ou aquilo.

Entardecer - Antologia Poética

Olá, divulgando a outra versão do livro Entardecer - Antologia Poética. Antes, no formato artesanal (que ainda pode ser adquirido pelo e-mail: abproducoesart@gmail.com)

Agora, também tenho o formato colado em gráfica, clique na imagem e compre o seu! 

Um pouco do Arraiá!

Opa,

eu adorei participar do Arraiá Literário! Foi a 28ª apresentação da contação de história: Faz de Conta, um Conto no município de Aracruz. 

Foi um momento para encontrar muita gente querida!

Na ocasião, lancei meu novo livro: Entardecer- Antologia Poética. 

Seguem algumas fotos:

Com Deuzelin.

Eliane.

Com a escritora Adrielly Selvatici.

Com Jane Cometti.

Olha que legal esta tenda desenvolvida pela Jane
 e as meninas da Biblioteca Municipal.

Entardecer - Antologia Poética

Opa!

Trago novidades, resolvi juntar algumas poesias dos meus livros antigos: O Silêncio do Pensamento (2010), Madrugadas Tardias (2011), Baú da Fantasia (2012) e Infinito (2012). 

Entardecer - Antologia Poética é o nome do livro, que é lançado pela Cleópatra Editora Cartonera, em formato artesanal. 

Selecionei algumas poesias ainda inéditas em livros.  O Entardecer de crepúsculos, a poesia se faz...

São tantos poetas, tantas palavras e tantas páginas...

Serviço:

Livro: Entardecer - Antologia Poética

Autor: Fábio Aiolfi

Formato: Artesanal

10 R$ (sem frete incluso)

Compre aqui: abproducoesart@gmail.com

Poema do Faz de Conta, um Conto - Por Fábio Aiolfi

A poesia como uma ferramenta de investigação do mundo

Praticamente desconhecida dos brasileiros até o lançamento de “Poemas”, em 2011, a polonesa Wislawa Szymborska rapidamente amealhou um significativo fã-clube. Prêmio Nobel de Literatura em 1996, ela tem um estilo peculiar, uma forma muito particular de usar a poesia como ferramenta de investigação do mundo. Falando diretamente ao leitor, a quem trata como um igual, sua linguagem é simples e próxima da prosa, e embora seus temas sejam muito variados, todos são como que irmanados pelo olhar da poeta, que combina o tom aparentemente informal ao rigor na construção dos versos. 

Escritos entre 1957 e 2012, em sua maioria desprovidos de qualquer adorno, os 85 poemas reunidos em “Um amor feliz” (Companhia das Letras, tradução de Regina Przybycien, 324 pgs. R$ 44,90) reforçam essa impressão de uma autora que incorpora à poesia não exatamente um método científico, mas a inquietação dos cientistas. Muitos poemas partem de uma indagação: uma vez apresentado o problema, verso após verso Szymborska o estuda e descama, até chegar, de forma geralmente inesperada, ao seu núcleo ou solução, que apontam para algum detalhe inusitado da natureza ou algum aspecto assombroso da vida cotidiana. O mesmo procedimento de observação e análise é aplicado a diferentes assuntos, da biologia à História contemporânea, da mitologia greco-romana ao significado do tempo e da memória, das relações afetivas a questões estritamente literárias, da incomunicabilidade entre seres humanos (ou entre seres e coisas) à indiferença do universo diante de nossos pequenos dramas e conflitos.

Capa do livro da polonesa Wislawa SzymborskaEm edição bilíngue, “Um amor feliz” também traz o discurso feito pela escritora ao receber o Nobel, no qual ela fala sobre o ofício do poeta: “O poeta, se é um poeta de verdade, deve repetir constantemente para si mesmo: ‘Não sei’. Cada poema seu é uma tentativa de resposta, mas, assim que ele coloca o ponto final, já o espreita a dúvida, já começa a se dar conta de que aquela é uma resposta temporária e totalmente insuficiente. E assim tenta mais uma vez, e mais outra, e depois os historiadores da literatura juntam com um grande clipe essas sucessivas provas de sua insatisfação consigo mesmo e as chamam de sua obra.”

Nascida em 1923, Szymborska passou a juventude sob um regime comunista, que apoiou nas décadas de 40 e 50, aderindo inclusive às premissas do realismo socialista. Até 1966 foi membro do Partido. A maturidade trouxe a desilusão com as consequências práticas do socialismo real em seu país, e aos poucos sua poesia se afastou, sem trauma nem alarde, de qualquer conteúdo político, ao mesmo tempo em que incorporava um senso de humor e uma ironia muito particulares. Em 1975 assinou a “Carta dos 59”, na qual os principais intelectuais da Polónia protestaram contra a submissão à União Soviética. 

Subvertendo convicções arraigadas, os poemas de Wislawa Szymborska buscam sempre uma compreensão alternativa das coisas, estabelecendo uma lógica e uma ética próprias. Outro aspecto de sua obra a ser destacado é o caráter narrativo de alguns poemas, com cenários, personagens e ação dramática (como em “Acontecimento” e “Medo do palco”). Avessa a badalações, grupelhos e eventos literários, Szymborska morou a vida inteira na Cracóvia, onde escreveu durante décadas numa revista literária. Morreu em 2012, aos 88 anos. 

Em um dos melhores poemas de “Um amor feliz”, Szymborska estabelece um diálogo com seu duplo para interrogar sua identidade e sua relação com o passado: “Adolescente” narra o seu encontro consigo mesma mais jovem, o que lhe permite observar como as duas são diferentes em seus gostos, convicções, interesses e até mesmo na escrita; as duas, contudo, têm algo em comum: o cachecol tricotado pela mãe – sinal de um laço profundo que a passagem do tempo não desfez. O poema termina assim:

          “Na despedida, nada: um sorriso casual
          E nenhuma emoção.

          Só quando some 
          e na pressa esquece o cachecol.

          Um cachecol de pura lã,
          Com listras coloridas,

         Tricotado à mão para ela
          Pela nossa mãe.

          Eu o guardo ainda.”








Fonte: G1
Link: http://g1.globo.com/pop-arte/blog/maquina-de-escrever/post/poesia-como-uma-ferramenta-de-investigacao-do-mundo.html

Si alguien llama a tu puerta - Gabriel García Márquez

Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,

y algo en tu sangre late y no reposa

y en tu tallo de agua, temblorosa,

la fuente es una líquida de armonía.

Si alguien llama a tu puerta y todavía

te sobra tiempo para ser hermosa

y cabe todo abril en una rosa

y por la rosa desangra el día

Si alguien llama a tu puerta una mañana

sonora de palomas y campanas

y aún crees en el dolor y en la poesía

Si aún la vida es verdad y el verso existe.

Si alguien llama a tu puerta y estás triste,

abre, que es el amor, amiga mía.

1945

Poema: Historiador - Carlos Drummond de Andrade

Veio para ressuscitar o tempo 
e escalpelar os mortos, 
as condecorações, as liturgias, as espadas, 
o espectro das fazendas submergidas, 
o muro de pedra entre membros da família, 
o ardido queixume das solteironas, 
os negócios de trapaça, as ilusões jamais confirmadas 
nem desfeitas. 

Veio para contar 
o que não faz jus a ser glorificado 
e se deposita, grânulo, 
no poço vazio da memória. 
É importuno, 
sabe-se importuno e insiste, 
rancoroso, fiel. 

Carlos Drummond de Andrade, in 'A Paixão Medida' 

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